SEA (Strings Evocative Arrangements)

Quando un lampo accende l’orizzonte di un mare irrequieto non promette soltanto una traversata impervia, ma rivela chiaramente, nell’attimo in cui esplode, i contorni di tutto ciò che si può perdere lungo la rotta. Dinnanzi a un tale presagio, mai ho mollato il timone, poiché avrei perso molto di più rinunciando a navigare.

Hai danzato a nord-ovest tra imponenti rocce scure e stradine di ciottoli, tra mulini a vento e una sabbia corvina, tra cedri, ginepri e ortensie, sospesa sul relitto di una leggenda antica. Sei stata le onde sulla falesia, il vento sui laghi d’altura, il fuoco che fu del vulcano e la tortuosa spinta del torrente verso l’oceano. Qui, con il mare ovunque ma in fondo, hai ballato il tuo tango.

Terra! L’urlo rauco di chi galleggia sospeso. Di chi ha occhi di naufrago e ne scorge i rilievi oltre il sale e la foschia, di chi a bordo della fortuna ne avvista in lontananza la libertà, di chi lungo le increspature di un ritorno ne sogna le sponde, di chi da una sventura ne ritrova la riva che luccica. L’urlo di chi dall’affanno delle onde affonda il viso nella sabbia.

Appena compiuto, l’errore si siede sulla riva dei tuoi sbagli e inizia a fissarti, immobile, senza espressione né giudizio. E lo farà per sempre. Puoi distrarti o fingere che non sia lì, ma alla prima occhiata furtiva lo ritroverai nella sabbia, a guardarti in silenzio. Neppure tentare di reggerne lo sguardo servirà a qualcosa, poiché infine sarai tu ad abbassare gli occhi. Non rimane che conviverci e abituarsi alla sua inevitabile presenza. Magari, dopo l’ennesima onda, potrai arrivare a scambiarci un sereno sguardo d’intesa.

Imbizzarrito e mansueto, ma mai domato, è il mare. A milioni sulla sua schiena, come su di un cavallo di acqua e schiuma, ne hanno inforcato gli arcioni per galoppare su onde e rotte, e su onde rotte con sogni di bronzo ne hanno navigato i confini, fino a superarli. Le scie dei viaggi che rifulgono in superficie disegnano chiara la storia del mondo.

I ladri di giorni non ne sono mai sazi, come io e te del mare. Vorrei poter dire che un giorno rubato assomiglia a un’isola, ma so bene che non è così. Ora Messina sembra davvero vicina, Morgana lo sa. Chissà se una melodia può resistere a gorghi e bastardi, alle altre correnti o ai miti di un tempo. Io, in ogni caso, ho voluto liberarla.

Il silenzio che dal cielo inizia a dilatarsi ovunque è più reboante dell’oscuro fragore che l’ha preceduto. Il mare della rada è inquieto, sembra non darsi pace e solleva lingue di spruzzi, come a voler urlare nel vento. Chi ascolterà la sue parole di sale? La sua voce brucia chi l’affonda e conforta chi se ne bagna, ma lentamente si cristallizza se abbandonata alla deriva. Chi ne coglierà i versi? Forse qualcuno, forse un giorno.

Onde come note risuonano sui ciottoli e sulla sabbia scura, sospinte dall’ultima coda di vento della tempesta in fuga. Pennellate di luna ne dipingono d’argento le creste spumose e le scie. Non c’è più tensione adesso né storie da scrivere o da narrare. Ci sono soltanto la sera, il sospiro dell’acqua a riva e l’arpeggio della mia chitarra, che quieto si culla. È tempo di affidare al mare melodie e racconti, perché ne echeggi le trame tra i flutti. Per sempre.