Basta un solo dubbio
e sei per tutti un idiota
che si beve le ridicole teorie
di ogni complotto che c’è:
non puoi mica dubitare!

Non ci sono scuse
né giustificazioni,
se tu sbagli sei alla gogna
mentre il mondo ha sempre più di un perché:
non è lecito sbagliare!

A nessuno importa
come stai realmente tu;
se urli il tuo sgomento
sei nient’altro che uno in più!

Dietro ogni divieto
non c’è mai una premura,
ma soltanto l’intenzione
di evitare responsabilità:
è affar tuo se ti fai male!

Ma c’è,
tra legami e solitudine,
tra il marasma e un gesto semplice,
un rifugio in cui starsene
in silenzio pochi attimi,
occhi chiusi e fianchi liberi,
non più esposti e più lucidi.

Tutti sanno bene
cosa fare al tuo posto,
le tue rogne sono inezie,
gli altri invece ne hanno sempre di più:
non ti devi lamentare!

Non ti puoi permettere
di dire la tua,
sono chiacchiere da bar le tue opinioni,
questo e niente di più:
non compete a te parlare!

Chi ti paga ha tempo,
tu scadenze e dopo guai;
c’è chi è sempre assolto,
tu attenuanti non ne hai mai.

Ma c’è,
tra sentenze e pochi alibi,
tra finzioni e sguardi increduli,
una tregua a ciance e scandali,
l’occasione di riprendere
fiato, spazio e scelte libere
per rientrare poi nel vortice.

Tra eccessi opposti ai margini,
in fondo agli occhi lucidi,
nel silenzio dopo un fremito,
nei vetri bui dei monitor,
dentro il vento su ali e ruggine,
oltre il fronte di echi e polvere,
sulla mano che si libera,
dove il caos diventa musica.

Tra eccessi opposti ai margini,
in fondo agli occhi lucidi,
nel silenzio dopo un fremito,
nei vetri bui dei monitor,
dentro il vento su ali e ruggine,
oltre il fronte di echi e polvere,
sulla mano che si libera,
dove il caos diventa musica.

Lì c’è
un rifugio sempre in bilico,
che sia un luogo, un atto o un gemito,
per ognuno il viaggio è unico.

Scrivo ogni notte al mondo i sogni miei,
di giorno schivo come sassi gli asterischi suoi:
scalcio in là il confine dei miei limiti
per rubare ai bordi più centimetri
e a ogni foglio un sogno in più.

Contro il tempo non la spunti mai,
ma ci lotto certo di una chance:
le illusioni spesso mi persuadono a eccellere.
Viaggio per la stessa nostalgia
che mi spinge sempre a ritornarmene:
ne ho percorse di contraddizioni
e con i miei passi svelti
corro su frontiere sempre meno evidenti.

Lancio la moneta per aria,
me la gioco a testa o cuore
ogni scelta della mia storia,
poi in silenzio aspetto che torni giù.

Cerco con minuzia le parole mie
come l’oro nei setacci dentro fiumi e rii:
vivo tra la cera di un esagono,
instancabile, allo scopo dedito,
e parlo solo se poi ne ho.

Io non cedo a questa frenesia,
anzi eccedo in zelo più che mai:
indugiare sui dettagli è un vizio bellissimo.
Scordo impegni che ho annotato io,
ma la musica non la dimentico:
la memoria non è certamente
posto per i ricordi,
metto a fuoco ma a bruciare sono sempre i sogni.

Lancio la moneta per aria,
me la gioco a testa o cuore
ogni scelta della mia storia,
poi in silenzio aspetto che torni giù.

Nel cappello mio ne ho giusto un paio
e quando frugo il buio per scovarci il coniglio
il tintinnio rimbomba dentro
e a spuntarla, infine, è la pancia perlopiù.

E a spuntarla, infine, è la pancia perlopiù.

Lancio la moneta per aria,
me la gioco a testa o cuore
ogni scelta della mia storia,
poi in silenzio aspetto che torni giù.